tag:blogger.com,1999:blog-58178521345036530332024-03-05T12:40:23.747-08:00NATALIA TURINEAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/09190460545192890355noreply@blogger.comBlogger5125tag:blogger.com,1999:blog-5817852134503653033.post-12178499795073235222015-04-09T02:30:00.002-07:002015-04-09T02:30:14.452-07:00COUPERET DE L’ÉTRANGETÉ par Thierry Mariniac<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8itK14m_UIsq9irh2RiPPew9viHAoU_y-erfaHgEosEu1FWisZFzllPnDrIr_c6ZxzYhrrMUZiS8OH5o3DzasRUtWfUT4o4AW02prnCsNOxDvqm31QET4TCZHG21_Lzf62U0mVRIHbB2z/s1600/img220BW72.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8itK14m_UIsq9irh2RiPPew9viHAoU_y-erfaHgEosEu1FWisZFzllPnDrIr_c6ZxzYhrrMUZiS8OH5o3DzasRUtWfUT4o4AW02prnCsNOxDvqm31QET4TCZHG21_Lzf62U0mVRIHbB2z/s1600/img220BW72.jpg" height="320" width="207" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 200%;">Pendant
trente ou quarante ans, les littératures non conformes, <i>fil du rasoir, </i>sont souvent venues des Amériques, l’école <i>beat,</i> la vague hippie, la vague yuppie froide des Easton Ellis et Mc
Inerney, les littératures transgressives des années 1980-90 des minorités
sexuelles ou ethniques. Puis, à force d’être ressassé en boucle, l’exotisme s’est
émoussé, et ses thèmes adaptés à l’Hexagone par les imitateurs locaux, se sont
affadis.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-indent: 35.4pt;">
<i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 200%;">Louison</span></i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 200%;">
— nommée ainsi en référence à l’instrument tranchant des peines capitales que
les auteurs de polar français des années 1950 appelaient <i>La Bascule à Charlot</i> — en se tournant vers ce qu’il y a de plus
inattendu, de plus vigoureux dans la force longtemps contenue et souterraine
des littératures d’expression russe modernes, cherche à retrouver la surprise,
le choc et l’émerveillement. Cette fois, ils viendront d’une culture mal
connue, mal comprise, enfermée par l’Occident dans des clichés vieux d’un
siècle.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 200%;">De
même, dans la littérature d’expression française — étouffée dans l’écheveau
politicien des chapelles et des réseaux, de menées éditoriales
psychologisantes, mièvres, historico-convenues, ou encore la littérature des
complexes, très à la mode — <i>Louison</i>
recherchera le tranchant des courants souterrains du style et du métier, chez
des romanciers souvent négligés ou jugés peu vendeurs par les très agressifs et
très incultes départements <i>marketing</i>
des éditeurs. Œuvrant souvent dans l’ombre, voire dans l’anonymat. Ambitieux
programme, jugera-t-on, gageure !… Pourtant, dans un monde éditorial
déclinant à la remorque d’un petit commerce écrasant tout sur son passage, il y
avait bien longtemps qu’une telle volonté ne s’était exprimée avec vigueur,
qu’on n’avait plus souhaité danser sur le fil de lame. C’est déjà une
nouveauté, mieux même, un <i>scoop.<o:p></o:p></i></span></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09190460545192890355noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5817852134503653033.post-92103658821105080582015-04-09T01:56:00.001-07:002015-04-09T01:56:44.588-07:00le 2 avril est apparue NOSTALGIA - le premier livre de mon édition déjà en rupture dans beaucoup de librairies <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbesqUBZfrbMMfzkri3b3Q8ULq5xhNZC518agow7EMspSSryAKg0Js2GUJ0i1oHzYc9dncEZJk8ntzFTXNsOYYceO-yEFRhb85__yOrqdBtwN_G4fkV5RaN6N9ZfoIw2Os5KsJ_25ROxF-/s1600/livre+nette72.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbesqUBZfrbMMfzkri3b3Q8ULq5xhNZC518agow7EMspSSryAKg0Js2GUJ0i1oHzYc9dncEZJk8ntzFTXNsOYYceO-yEFRhb85__yOrqdBtwN_G4fkV5RaN6N9ZfoIw2Os5KsJ_25ROxF-/s1600/livre+nette72.jpg" height="320" width="268" /></a></div>
NOSTALGIA<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
18 écrivains russes
se sont réunis dans ce livre. Parmi eux les grandes plumes, des grandes
gueules, des provocateurs, des poètes. Sorokine, Limonove, Prilepine,
Chichkine…<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Quelque chose dans l’aire nous fait croire que c’est pour la
dernière fois qu’on puisse les voire ensemble. En Russie, être écrivain, c’est un destin. Un long chemin de
croix. Tolstoï a été excommunié, Dostoïevski condamné à mort et gracié juste
après le battement du tambour, Gogol enterré vivant ; Soljenitsyne, Pasternak,
Boulgakov… ils sont légion, ces diables des belles lettres. Le dégel, qui permet de temps en temps de
publier officiellement ces dissidents, ne dure jamais trop longtemps. Il ne
faut pas être prophète pour deviner que ce rideau de fer qu’on croyait
disparaitre à jamais est en train d’être restauré. Dans peu de temps,
certains de ces excellents écrivains
russes deviendront les porte-parole de la grande Russie impériale, d’autres
seront priés de quitter le territoire, d’autres encore crèveront la dalle et
écriront des chefs-d’œuvre qu’on ne lira qu’après leur mort. Être écrivain en
Russie, c’est vendre son âme ou mourir sur le bûcher de ses livres.<o:p></o:p></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09190460545192890355noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5817852134503653033.post-14892120890258293502014-11-04T05:51:00.002-08:002014-11-04T05:51:30.655-08:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
В период, когда издательства кладут зубы на полку<div>
странно открывать свой издательский дом</div>
<div>
Но я всегда делала все наоборот</div>
<div>
Возможно это просто моя усталость от глупости, меня окружающей</div>
<div>
Я стала снимать фотографии на старинные пятидесятикиллограмовые аппараты тогда, когда у всех в руках легкие айфоны</div>
<div>
А мне кажется, что кадр нужно заслужить</div>
<div>
В муках родить</div>
<div>
Писать можно всем и везде</div>
<div>
Я хочу заслужить право на чтение</div>
<div>
Хотябы</div>
<div>
В России, как сказал Сорокин, мало национальных брендов </div>
<div>
Кроме Русской литературы</div>
<div>
И вместо того чтобы экспортировать сырье</div>
<div>
буду экспротировать слова</div>
<div>
Вот и салон русской литературы в Париже появился<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY4Yp2t4m_oxfMsV9qFs7OTd8G39dZIZIxQlI18GspDmKdBRNbZk69M1RDh5MyYho2r3kQHStF8CN9gHi7WQP8OLkV3DNn-t_GsmAr47mkgKeXynuhkBr14RoZwFBvQacPgbe48ca2jmfD/s1600/lpartraitserieuxGRPETIT.tif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY4Yp2t4m_oxfMsV9qFs7OTd8G39dZIZIxQlI18GspDmKdBRNbZk69M1RDh5MyYho2r3kQHStF8CN9gHi7WQP8OLkV3DNn-t_GsmAr47mkgKeXynuhkBr14RoZwFBvQacPgbe48ca2jmfD/s1600/lpartraitserieuxGRPETIT.tif" height="320" width="263" /></a></div>
</div>
<div>
www.russkayaliteratura.fr</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<div class="MsoNormal">
Quand les éditeurs battent de l’aile c’est étrange d'ouvrir
sa propre maison d'édition <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Bien que j’ai toujours tous fait à l' envers <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Peut-être je suis fatiguée par la bêtise générale qui m’entoure <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je fais des photos avec des appareils qui pèsent 30 kg a l’époque
où tout le monde s'amuse avec des I
phones <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je crois qu’il faut mériter le cadre<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Le mettre bas en douleur <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Tout le monde peut écrire et se faire lire en ligne<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je veux mériter mon droit à la lecture <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Au moins à la lecture<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En Russie il y a peu de BRAND nationaux<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
A part la littérature russe<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je ne veux pas m’occuper des matières premières<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Je vais exporter des mots russes<o:p></o:p></div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09190460545192890355noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5817852134503653033.post-71253447776547048012014-07-09T06:32:00.001-07:002014-11-04T04:59:03.241-08:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span lang="FR" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: FR; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Cambria; mso-fareast-language: EN-US;"><i>...Je
suis sorti du métro. La nuit n’était pas encore là. Sur la place Maubert, un
groupe de touristes asiatiques se dirigeait vers Notre-Dame sous la conduite
d’une femme en imperméable rouge tenant un parapluie dressé devant elle. Le
ciel se couvrait: un énorme nuage arrivait au nord-ouest. Je me suis rappelé
l’avion qui avait tourné au-dessus de moi, avant l’aube. Je n’avais pas pour
moi l’éternité malheureuse d’Etienne Dolet dont la statue me tournait le
dos, mais j’avais placé un parapluie
dans le sac que je portais en bandoulière. Il me déplaisait de le sortir :
j’entendais réfuter la pluie par la seule force de mon esprit, du moins en
éloigner l’imminence, persuadé que je pourrais au moins avoir cette chance, moi
qui ai avec la chance des rapports plutôt médiocres et qui, sur la place venteuse,
ai cherché ce que je pourrais faire de moi : il était encore tôt. Rue de
la Montagne-Sainte-Geneviève vivait une femme que j’ai appelée au téléphone et
qui m’a autorisé à monter chez elle, bien qu’elle ne se sentît pas très bien,
ce jour-là...</i></span><br />
<span lang="FR" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: FR; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Cambria; mso-fareast-language: EN-US;"><br /></span>
<span lang="FR" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: FR; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Cambria; mso-fareast-language: EN-US;"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="FR">.<i>..La nuée gagnait le ciel. Elle semblait
près de toucher terre. J’ai pressé le pas. Place Monge, une femme sans âge
pleurait, les bras le long du corps, debout, près d’un kiosque à journaux.
J’aurais aimé la serrer contre moi, étais-je sur le point de dire à la jeune
Noire qui s’était arrêtée, elle aussi, pour regarder la femme que ses larmes
rendaient plus nue que si elle s’était dévêtue. Rien ne m’autorisait, dans le
monde contemporain, à toucher le corps d’une inconnue, même par compassion...</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="FR"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="FR"><i>...La rue Monge était aussi sombre que le
visage de Marthe. Je me suis mis en marche tout en jetant des coups d’œil au
ciel pour mesurer la progression du nuage, lequel semblait immobile. J’ai passé
la rue du Cardinal-Lemoine ; j’ai aperçu, à ma gauche, l’entrée menant aux
arènes de Lutèce où je vais quelquefois m’asseoir, l’été, pour me reposer des
longues errances au cours desquelles je tente de rendre à la nuit ce qui,
songes et démons, n’aurait jamais dû en sortir. Au sommet des gradins, je
regarde des jeunes gens jouer au ballon à l’endroit où, à une époque révolue de
l’histoire littéraire, Jean Paulhan jouait à la pétanque avec Marcel
Jouhandeau. Dans ces arènes, les éclats de voix sont maintenant ceux d’une
époque sans écriture et j’y avais vu, un jour, le ballon remplacé par un chien
que des voyous avaient fini par tuer à coups de pied, en riant aux éclats,
parce qu’il était vieux et malade, et que c’était un chien : ce chien,
c’était la littérature, avais-je pensé, et il n’en restait que ce meurtre
commis dans la poussière d’un soir d’été, par des gens qui ne savaient pas ce
qu’ils faisaient. L’âge d’or de la littérature est mort, pensais-je encore, en
me disant que j’avais trop longtemps vécu dans la nostalgie de cet âge, et que
la littérature ne faisait sans doute que commencer, qu’il me fallait descendre
dans l’arène, danser dans la poussière, me mettre à chanter avec les insectes
du soir...</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="FR"><i><br /></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="FR"><b>Richard Millet a écrit SOUS LA Nuée
pour un recueil de nouvelles que je prépare à l édition. Une vingtaine d'écrivains russes
LIMONOV, SOROKIN, TOLSTAYA, BIKOV, CHICHKINE pour ne citer que quelques uns , racontent leurs NOSTALGIE. Millet
sera le seul français. Je voulais faire son portrait, différent, pas juste la tète
ou un trois quart. Je lui propose d' aller place Maubert puis dans les arènes,
dont il parle dans sa nouvelle. Mon idée
est de le photographier au milieux de la place et demander par la suite quelqu'un
de dessiner la statue de Etienne Dolet. Richard ne réagie pas à mon idée et me
vexe. Sur le chemin j ai un doute et demande si la statue était bien place Maubert
ou place Monge. Si, si...Maubert,- me
dit Richard, elle est là. Elle était la - je précise, - on l'a bien fondu? Non,
non , elle est là,- insiste-t-il. Du coup je comprend pourquoi il n a pas réagie
a mon idée qui d 'ailleurs tombe a plat. Pour moi le nom de la femme dont
Millet parle dans la nouvelle (NADA) Etienne Dolet qui était
un éditeur brulé vif par l' inquisition sur
le feux des ses livres , sa statue qui a été fondue en 42 pour en faire des
chars - tout ca je le savais de NADJA de
Breton - et c' était une allusion à l' obstruction
organisée apres l' appétition de la
LANGUE FANTOME. qui a couté cher a son auteur. Richard ne savait pas tout ca,
il était persuadé que la statue était bien là... C était donc le spectre de Breton
qui nous jouait les tours...</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="FR">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="FR">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dyEKhwEinJICeX4pzWxGDkrxdGSARIW01MnwcXKPVDVg--dR9G5VteS55wP-WHqetPzbm0n7_8ZdeWOgSiU9g' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Ришар Мийе написал ПЕРЕД ГРОЗОЙ специально для сборника, который я готовлю к
изданию в Париже. Двадцать русских писателей, среди которых Сорокин, Быков,
Петрушевская, Лимонов, Шишкин.... написали Свою НОСТАЛЬГИЮ. Мийе - единственный среди них француз. Я решила
сделать его портрет. Не хотелось снимать просто голову или бюст три четверти. Я
предложила пойти на площадь Мобэр, а потом на Арены Лютеции, о которых идет
речь в новелле. Моя идея заключалась в том, чтобы поставить Ришара посередине
площади, а потом попросить кого- то нарисовать за его спиной статую Этьена
Доле. Ришар на мою идею не прореагировал и очень меня обидел. По дороге я
засомневалась и спросила, точно ли он помнит, что статуя стояла на площади
Мобер, а не на площади Монж. Нет-нет, она тут, на Мобере,- ответил он. Была
тут,-поправила я - ее же расплавили. Нет, она тут, -настаивал он. Вдруг я
поняла, почему он не среагировал на идею портрета, которая, кстати совершенно
лишалась всякого смысла. Для меня имя героини новеллы НАДА, упоминание о Доле -
книгоиздателя, которого инквизиция сожгла на костре из его книг, и статуя,
переплавленная в 42 на танки (обо всем этом я знала из повести Бретона НАДЯ) -
все это было не случайно и Ришар намекал на обструкцию, которой он подвергся,
когда написал свой памфлет ЯЗЫК - ФАНТОМ. За несколько страниц правды ему
пришлось стать отказником французской литературы. Ничего этого Ришар не знал
или не помнил....Возможно это призрак Андре Бретона шутил над нами.... </b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
... <i>Я вышел из метро. Ещё не
было темно. С площади Мобер<span style="color: red;"> </span>в сторону собора Парижской
Богоматери направлялась группа азиатских туристов во главе с женщиной в красном
плаще и зонтиком перед собой. Небо застилала плывущая с северо-запада огромная
туча. Я вспомнил про кружащий над моей головой предрассветный самолёт. Погруженный
в размышления я стоял спиной к памятнику Этьена Доле, несчастной вечностью
которого я не обладал, но зато у меня был зонтик в сумке через плечо. Мне не
хотелось его открывать, я хотел отдалить дождь единой силой своего духа, по
крайне мере, отодвинуть его неизбежность. Я был глубоко уверен, что хотя бы в
этом мне повезёт: вообще-то у меня не очень хорошие отношения с везением, но я
хотел кое-что придумать, кое-что сотворить из себя на этой побитой ветром
площади. Было ещё рано. Я позвонил женщине, живущей на улице Монтань-Сент-Женевьев,
и она позволила мне зайти к ней, не смотря на то, что в этот день она неважно себя чувствовала.
тебя все ещё есть этот дар в руках?..</i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>...Туча отбирала всё больше
и больше пространства у неба. Казалось, она уже касается земли. Я прибавил шаг.
Возле газетного киоска на площади Монж рыдала женщина неопределённого возраста,
опустив руки вдоль тела. Мне захотелось прижать её к себе, и я чуть было не
сказал об этом молодой негритянке, которая также остановилась, чтобы посмотреть
на плачущую женщину: от слёз она казалась более обнаженной, чем если бы была
раздетой. Современное общество не позволяет прикасаться к телу незнакомки, даже
из чувства сострадания...</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i>... Улица Монж была столь же сумрачной, как и лицо
Марфы. Я пошёл, всё время посматривая на небо, чтобы отслеживать продвижение
тучи, которая казалась неподвижной. <span lang="FR" style="font-family: 'Times New Roman', serif;">Я</span>вышел на улицу
Кардинал-Лемуан; по левую сторону я увидел вход в Арены Лютеции, куда летом я
часто захаживаю посидеть и отдохнуть от продолжительных прогулок, в течение
которых я стараюсь вернуть ночи её сны и демонов, которые никогда не должны
были бы её покидать. Сидя на верхней каменной скамье, я смотрю на играющую в
мяч молодёжь как раз на том месте, где в безвозвратно ушедшие времена
литературной истории Жан Полан играл в шары с Марселем Жуандо. А сегодня
раскаты голосов принадлежат эпохе уже без литературы. Однажды я даже видел
здесь банду пацанов, которые заменили мяч собакой и забили её ногами до смерти.
При этом они громко хохотали, ведь она была старая и больная, и это была всего-навсего
собака. Я тогда подумал, что эта собака - это литература, от неё осталось лишь
это убийство, совершенное в пыли одним летним вечером людьми, которые не ведали,
что творят. Золотой век литературы ушёл в прошлое, размышлял я, говоря себе,
что я слишком долго жил в ностальгии по этому веку, что, несомненно, литература
только начала возрождаться и что мне нужно было спуститься вниз на арену и начать
танцевать в пыли, подпевая вечерним насекомым.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><b>Перевод новеллы можно читать в литературном номере журнала СНОБ июль 2014</b></i><br />
<i><b>credi video Laurent Friquet</b></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><o:p></o:p></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09190460545192890355noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5817852134503653033.post-61604914493208303302014-04-08T02:59:00.000-07:002014-04-08T04:03:59.517-07:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="RU" style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: large; mso-ansi-language: RU;">Когда выпадал
снег ,казалось что в жизни наступило перемирие и ,пусть иллюзорный, но порядок
и покой. Нет грязи, звуки мягче, люди идут осторожнее, а если мороз, то их
вообще нет. Февраль.Белый супрематизм. Это <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>сказка, детство, мама. Теперь этого всего больше нет. Глобальное
потепление. Вместе со снегом растаяли мои желания, и как воск от огня стали
таять лица близких мне людей.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="RU" style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: large; mso-ansi-language: RU;">Иногда мне кажется,
что я в туннели. Я знаю, что света в конце туннелей не бывает. Там только мир
без снега, в котором я теперь живу.В России принято радоваться оттепели, и даже
улучшение политической обстановки называют этим метеотермином. Поэтому,
наверное, меня не поймут.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<!--[if gte mso 9]><xml>
<o:DocumentProperties>
<o:Template>Normal.dotm</o:Template>
<o:Revision>0</o:Revision>
<o:TotalTime>0</o:TotalTime>
<o:Pages>1</o:Pages>
<o:Words>108</o:Words>
<o:Characters>616</o:Characters>
<o:Company>lafrilla</o:Company>
<o:Lines>5</o:Lines>
<o:Paragraphs>1</o:Paragraphs>
<o:CharactersWithSpaces>756</o:CharactersWithSpaces>
<o:Version>12.0</o:Version>
</o:DocumentProperties>
<o:OfficeDocumentSettings>
<o:AllowPNG/>
</o:OfficeDocumentSettings>
</xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml>
<w:WordDocument>
<w:Zoom>0</w:Zoom>
<w:TrackMoves>false</w:TrackMoves>
<w:TrackFormatting/>
<w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone>
<w:PunctuationKerning/>
<w:DrawingGridHorizontalSpacing>18 pt</w:DrawingGridHorizontalSpacing>
<w:DrawingGridVerticalSpacing>18 pt</w:DrawingGridVerticalSpacing>
<w:DisplayHorizontalDrawingGridEvery>0</w:DisplayHorizontalDrawingGridEvery>
<w:DisplayVerticalDrawingGridEvery>0</w:DisplayVerticalDrawingGridEvery>
<w:ValidateAgainstSchemas/>
<w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid>
<w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent>
<w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText>
<w:Compatibility>
<w:BreakWrappedTables/>
<w:DontGrowAutofit/>
<w:DontAutofitConstrainedTables/>
<w:DontVertAlignInTxbx/>
</w:Compatibility>
</w:WordDocument>
</xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml>
<w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="276">
</w:LatentStyles>
</xml><![endif]-->
<!--[if gte mso 10]>
<style>
/* Style Definitions */
table.MsoNormalTable
{mso-style-name:"Tableau Normal";
mso-tstyle-rowband-size:0;
mso-tstyle-colband-size:0;
mso-style-noshow:yes;
mso-style-parent:"";
mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;
mso-para-margin-top:0cm;
mso-para-margin-right:0cm;
mso-para-margin-bottom:8.0pt;
mso-para-margin-left:0cm;
line-height:107%;
mso-pagination:widow-orphan;
font-size:12.0pt;
font-family:"Times New Roman";
mso-ascii-font-family:Calibri;
mso-ascii-theme-font:minor-latin;
mso-fareast-font-family:"Times New Roman";
mso-fareast-theme-font:minor-fareast;
mso-hansi-font-family:Calibri;
mso-hansi-theme-font:minor-latin;}
</style>
<![endif]-->
<!--StartFragment-->
<!--EndFragment--></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="RU" style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: large; mso-ansi-language: RU;">Я рою туннели и
хочу добраться до вечной мерзлоты. Там живут те, кто меня любил.</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span lang="RU" style="mso-ansi-language: RU;"><br /></span></div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOJIGCraJYIyh-rqi-D_G-_t3XDvJu3WwzkVtloiXEabtZseSUKcFVqiRPAqU6J9NXDnIHm6EBgRtt7ZIMpdV71Q57xuN6Jr_ld4CoMZRVBcXvzMOV2SGrHx3xTRKhUG6rAg4eRwqeJxGM/s1600/%D0%BC%D0%B0%D1%80%D0%BA+%D0%BD%D0%B0+%D0%B3%D0%BE%D0%BB%D1%8C%D1%84%D0%B5+FC+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOJIGCraJYIyh-rqi-D_G-_t3XDvJu3WwzkVtloiXEabtZseSUKcFVqiRPAqU6J9NXDnIHm6EBgRtt7ZIMpdV71Q57xuN6Jr_ld4CoMZRVBcXvzMOV2SGrHx3xTRKhUG6rAg4eRwqeJxGM/s1600/%D0%BC%D0%B0%D1%80%D0%BA+%D0%BD%D0%B0+%D0%B3%D0%BE%D0%BB%D1%8C%D1%84%D0%B5+FC+1.jpg" height="506" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span lang="FR"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span lang="FR"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR" style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: large;">Quand tombe la neige, j’ai l’impression que la trêve est déclarée,
qu’illusoirement l’ordre et l’harmonie s’établissent. Aucune saleté, les sons
deviennent doux, les gens marchent prudemment. Quand le froid s’installe, plus
personne. </span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR" style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: large;">Février. Suprématisme blanc. </span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR" style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: large;">C’est une fable… l’enfance… maman… </span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR" style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: large;">Tout ça a disparu maintenant. Le réchauffement est global. Comme la
neige mes désirs ont fondu et comme la cire d’une bougie, les visages de mes proches.</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR" style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: large;">Parfois j’ai l’impression d’être dans un tunnel. Je sais qu’il n’y a
pas de lumière au bout, il n’y a qu’un monde sans neige. </span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="FR" style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: large;">En Russie on vénère le dégèle, même les changements politiques portent
ce nom météorologique.</span><br />
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: large;">Je crains d’être incomprise.</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: large;">Je creuse pour trouver le pergélisol. Là bas, habitent ceux qui m’aiment.</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span lang="FR"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPCgDklj6hDkGT_wkU-Lkc6tcIIrt76pw6mg6eorUWCuRR2iAAimqYVJ0vvS8Xz26l9tGAJuNSgSViac9TCNWcr1ezFFjYBIgQA8LppfUM_felJHFsaZs0RO-BhzoouEMTo5vCtxqqqlve/s1600/Test+GP+Blog.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPCgDklj6hDkGT_wkU-Lkc6tcIIrt76pw6mg6eorUWCuRR2iAAimqYVJ0vvS8Xz26l9tGAJuNSgSViac9TCNWcr1ezFFjYBIgQA8LppfUM_felJHFsaZs0RO-BhzoouEMTo5vCtxqqqlve/s1600/Test+GP+Blog.jpg" height="539" width="640" /></a></div>
<span lang="FR"><br /></span>
<span lang="FR"><br /></span>
<span lang="FR"><br /></span></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/09190460545192890355noreply@blogger.com